Graffiti

Creo que es llamativo que no recuerde cuando nos vimos por primera vez. Y que solo guarde vagos y nebulosos recuerdos de cuando nos conocimos, y hablamos por vez primera. El estaba, no muy sorprendentemente, en la comisaria, detenido. Yo también estaba allí, pero por temas puramente administrativos; creo que fue cuando a mi hermano le habían robado la bici y había que ir a denunciar. Bueno, el caso es que coincidimos. Me senté a esperar a su lado. El silencio era espeso, eso si lo recuerdo bien, pero solo hasta que empezamos a hablar. Él quería saber si yo también estaba detenida, o si es que había venido a buscar a alguien, algo así comento. Y empezamos a contarnos. Nunca podré olvidar porque estaba él detenido. Sería como olvidarle a él mismo. Lo habían detenido por practicar lo que el llamaba con pasión ''su arte''. En realidad, era un simple grafitero.
Nos vimos unas cuantas veces por ahí, alguna noche nos encontramos. Pero aquello no empezó de verdad hasta unos cuantos meses después. Si, era de noche. Una de esas noches, un viernes, un sábado, en alguna de esas calles oscuras y perdidas en las que solo te adentras cuando por dentro ya no tienes donde esconderte. El estaba allí, con una nueva pintada. Me sorprendió. Nunca me había parado a mirar ninguno de aquellos dibujos callejeros, me parecían todos demasiado repetitivos. La mayoría de los que había visto eran nombre, o claves, que me resultaban incomprensibles y no me decían nada. Pero con su dibujo no era así. Lo suyo eran lineas suaves cortadas por otras directas. Colores vibrantes. Impactos. Algo llamativo, algo nuevo. Algo que atrapaba.
Me reconoció al instante, por supuesto. Me miro, le mire, o mas bien, mire su dibujo y le felicite por un arte que yo no había logrado imaginar tras esas manos que, debajo de las manchas de pintura, parecían demasiado fuertes como para pertenecer a un artista. No había mirado con la suficiente calma. No pude evitar acercarme a aquel mural que era obra suya. Era como si hubiera sacado un alma a pasear, la mía, la suya, la de quienquiera que ocupase sus pensamientos. Tan inmersa estaba en aquella contemplación minuciosa que ni le sentí acercarse hasta que oí su respiración en mi oído. Su respiración y sus palabras...
- Perdona, pero me gustaría acabarlo. Y para eso, tienes que alejarte un poco.
-Oh, si perdona...
-No pasa nada. Puedes quedarte a verlo si quieres.
Y me quede. No voy a decir que me hipnotizase verle trabajar. Seria demasiado tópico. Sus movimientos no eran fluidos. Se equivocaba, repasaba, volvía a pintar, cambiaba de opinión, y maldecía, por encima de todo, cuando una gota de pintura se salia de su composición. Pero el Arte iba saliendo. Y por fin, acabo. Estaba manchado en numerosas partes de pintura y tenia una pinta casi graciosa. Pero no me reí, no podía, lo único que podía hacer era admirar aquella maravilla que acaba de hacer como si no fuese nada. Me invito a admirarlo, ahora si, de cerca. Y por supuesto acepté. Como resistirme. Observe con cuidado aquella pared, sintiéndome cada vez mas y mas atrapada por su arte. No se cuanto tiempo pasaría así, pero cuando termine y me di la vuelta, le vi con otros ojos. Como si hasta ese momento hubiera habido un cristal deformante entre ambos. El me vio observarle de aquel modo y se acerco mas -tampoco estaba demasiado lejos- y mas, y mas, cada vez mas, hasta quedar casi rozándonos, pero no me miraba a los ojos, miraba su obra. Yo solo le miraba ahora a el.
-¿Te gusta?- Pregunto, sin mirarme.
-Si, mucho. Es precioso, es increíble, es... No se. No había visto nunca nada parecido.
-Gracias- Ahora si que me miro, fijamente.

Y de pronto, me di cuenta de lo realmente cerca que estábamos, del color de sus ojos, ni verdes ni marrones, brillantes, grandes, fijos en los mios, del calor que desprendía, de que si nos rozábamos haría que me manchase de pintura la ropa. Y acabe manchada de pintura. Sus labios fueron suaves en el primer contacto, apenas un roce, pero al ver que no lo rechazaba, se volvieron profundamente ansiosos. Transmitían primitivismo, animalidad. Necesidad inabarcable. Mordían. Aunque los  mios no les iban a la zaga. Tras el primer momento de sorpresa, reaccione, de forma muy similar, aunque no igual. Seguí su juego. Acabamos enredados en un baile de mariposas de carne muertas de hambre la una de la otra.
Sentí la humedad de la pintura en la espalda cuando me empujo hacia ella, en la cara, cuando me la sujeto con fiereza para controlar aun mas mi boca, mi mandíbula, mi cuello. Pero sus manos no estuvieron quietas mucho tiempo, y poco tardo en deslizarlas desde mi cara a mi cuello, y de ahí a mi cuerpo. Si, eran manos de artista. Recorrían, no con excesiva delicadeza, como haría alguien que no supiese como controlarlas, sino con la fuerza justa, de la forma adecuada, para hacer despertar el mayor numero de sensaciones posibles.
Probablemente  hubiéramos seguido allí mucho mas tiempo, de no ser porque en un determinado momento oímos pasos, gritos y voces, y de fondo, un sonido que recordaba bastante al de las sirenas de policía. Parecía que se acercaban.
Y dado su historial, tuvimos que salir corriendo.
Desde entonces, ya no hemos vuelto a separarnos. Ahora, la mayoría de sus obras las pinta sobre mi piel.